Cementerio Club

2006-09-01T12:25:00.000-07:00

"Nos despedimos en una de las esquina del Once. Desde la otra vereda volví a mirar; usted se había dado vuelta y me dijo adiós con la mano. Un río de vehículos y de gente corría entre nosotros; eran las cinco de una tarde cualquiera; cómo iba yo a saber que aquel río era el triste Aqueronte, el insuperable. Ya no nos vimos y un año después usted había muerto. Y ahora yo busco esa memoria y la miro y pienso que era falsa y que detrás de la despedida trivial estaba la infinita separación. Anoche no salí después de comer y releí, para comprender estas cosas, la última enseñanza que Platón pone en boca de su maestro. Leí que el alma puede huir cuando muere la carne. Y ahora no sé si la verdad está en la aciaga interpretación anterior o en la despedida inocente. Porque si no mueren las almas, está muy bien que en sus despedidas no haya enfásis. Decirse adiós es negar la separación, es decir: Hoy jugamos a separarnos pero nos veremos mañana. Los hombres inventaron el adiós porque se saben de algún modo inmortales, aunque se juzguen contingentes y efímeros. Delia: alguna vez anudaremos ¿junto a qué río? este diálogo incierto y nos preguntaremos si alguna vez, en una ciudad que se perdía en una llanura, fuimos Borges y Delia". J.L.B.

"En el tiempo hubo un día que apagó los últimos ojos que vieron a Cristo; la batalla de Junín y el amor de Helena murieron con la muerte de un hombre. ¿Qué morirá conmigo cuando yo muera, qué forma patética o deleznable perderá el mundo?" J.L.B.

"Creo que perdemos la inmortalidad porque la resistencia a la muerte no ha evolucionado; sus perfeccionamientos insisten en la primera idea, rudimentaria: retener vivo todo el cuerpo. Sólo habría que buscar la conservación de lo que interesa a la conciencia". A.B.C.

"No creo que uno pueda soñar una pesadilla tan terrible y no seguir escribiéndola al despertar."A.B.C.

Confessions of a Dangerous* Mind

2005-12-11T14:19:00.000-08:00

Hasta hace poco pensaba que Ortega y Gasset eran dos personas distintas -vergüenza-

De chica me pasaba lo mismo con la calle Gelly y Obes (y sigo sin saber quién es -más vergüenza-)

* Peligrosamente estúpida....

The Dreamers - Los Soñadores - Les Innocents

2005-12-11T13:45:00.000-08:00

Mathew: "A filmmaker is like a Peeping Tom." A voyeur. It's as if the camera is a... the keyhole to your parents' bedroom. And you spy on them, and you're disgusted. You feel guilty... but you can't... you can't look away. It makes films like crimes... and directors like criminals.

Viernes Sin Saber Qué Hacer

2005-11-18T22:50:00.000-08:00

Yo sé que tengo los oídos más defectuosos del mundo, por ejemplo, "Te Llevo Para Que Me LLeves" me hace acordar a la canción de Montaña Rusa, por lo menos la intro. Dicho esto me voy a duchar que esta noche es larga... sobre todo teniendo en cuenta que dormí de 3.30 a 8.00 (terminé las clases a la tarde... soy feliz)

Segismundo

2005-11-14T21:03:00.000-08:00

"El Segismundo de Calderón es el Hamlet español, con toda la diferencia que hay entre el sur y el norte. Hamlet es más reflexivo, más sutil, más filosófico; el carácter de Segismundo es simple, desnudo y penetrante como una espada; el uno se inhibe a fuerza de irresolución, de duda, de reflexión; el otro actúa -pues su sangre meridional lo empuja a la acción-, pero aún actuando, sabe muy bien que la vida no es más que un sueño." Turgeniev, Iván (?)

Cuando estudio mis posts se vuelven todavía más aburridos. Pero era eso o nada. Ahora que lo pienso no sé qué es peor.

10/11/87

2005-11-10T13:16:00.000-08:00

Es lindo cumplir años si te regalan esto... (como si fuera poco me dieron Sin City también). Me gusta cuando la gente se detiene a pensar en qué regalar y no elige algo así nomás.

Hartigan

2005-11-06T23:09:00.000-08:00

Cambios

2005-10-29T21:21:00.000-07:00

"Tell me! Tell me! Why is it so difficult to write simply -and not simply only but sotto voce, if you know what I mean? That is how I long to write. No fine effects -no bravura. But just the plain truth, as only a liar can tell it."

Extreme make-over. Todavía hay un par de cosas 'chuecas'. A la brevedad iremos creando nuestro propio estilo. Cambio y fuera.

Desapareció Entre Extrañas Llamas*

2005-10-28T12:44:00.000-07:00

Paso para decir que todavía existo pero que estoy muy ocupada (?) estudiando literatura inglesa (?).

Hoy me dieron buenas noticias. No sé si se acordarán de esto que posteé hace bastante ya. El punto es que gané el segundo premio en prosa del CONARIP (?). La cagada que escribí fue la 'mejor' pero no alcanzó las expectativas de los jueces como para recibir el primer premio (por lo tanto éste quedó vacante). En fin, aunque no lo crean a veces se me cae una idea de la cabeza (y me importa un huevo que no cumpla con las expectativas de un fuckin' jurado). Bancarse ser segundo (sin un primero) también es ser campeón (?)

* Fue la opción de título que elegí para el 'cuento'. Y no, no lo tengo...

Redrum. Redrum. Redrum.

2005-10-24T17:45:00.000-07:00

No me podía haber salido mejor. "All work and no play makes Jack a dull boy." Por el test le tengo que dar un poco de crédito a Gon, después de todo lo saqué de su blog.

We Can Work It Out

2005-10-23T18:20:00.000-07:00

"Two of us riding nowhere
Spending someone's hard earned pay
You and me Sunday driving
Not arriving on our way back home
We're on our way back home
We're on our way home
We're going home

Two of us sending postcards
Writing letters on my wall
You and me burning matches
Lifting latches on our way back home
We're on our way home
We're on our way home
We're going home

You and I have memories
Longer than the road
That stretches out ahead

Two of us wearing raincoats
Standing solo in the sun
You and me chasing paper
Getting nowhere on our way back home
We're on our way back home
We're on our way home
We're going home"
Two Of Us (The Beatles) por Aimee Mann y Michael Penn

Lucy: Daddy? Why are you like that?

Sam: What do you mean?

Lucy: You're different.

Sam: Yeah, but what do you mean?

Lucy: You're not like other daddies.

Sam: I'm sorry.

Lucy: No, daddy it's ok. It's ok. Nobody else's daddy ever comes to the park.

[Sam giggles]

Sam: That's true!

Frecuencia Modulada

2005-10-23T15:19:00.000-07:00

De todas las radios que existen, yo fui a sintonizar ésta. Seguidillas de temas como Footlose y Gloria. Y no la cambio, sino que me detengo y espero que el próximo sea del estilo. Entre canción y canción el locutor dice algo como "En fm 'inserte nombre indescifrable' (?) regalamos sonrisas" y yo me siento una pelotuda. Igual, para un domingo en el que tengo que estudiar matemática está bien, levanta.

"And we can build this thing together,

Stand in stone forever,

Nothing's gonna stop us now.

And if this world runs out of lovers, we'll still have each other.

Nothing's gonna stop us, nothing's gonna stop us now."

Escapism

2005-10-20T12:28:00.000-07:00

• • •
And I don't understand why I sleep all day
And I start to complain that there's no rain
And all I can do is read a book to stay awake
And it rips my life away, but it's a great escape
• • •
And I'll pull the trigger and make it all go away

And I'll make it all go away, I'll make it all go away

• • •

Aniversario

2005-10-18T18:13:00.000-07:00

En Änänênä! se vienen los festejos y eso me hizo pensar que a este blog nunca le festejaron un aniversario. Yo sé que no se puede celebrar cualquier cosa (?), que hay parámetros (??) y pautas establecidas (???). Lo que quiero decir es que uno no festeja los 7 meses y 4 días o las 3 semanas y ¾. Todo está predeterminado; bodas de plata, de oro, de lo que sea. Alguien alguna vez pensó en las fiestas de NO cumpleaños así que lo que planteo hoy no es nada nuevo. Yo hoy decido festejar los no sé cuántos meses de este blog (casi 5) y para ello 'hago honor' (leáse robo la idea) a Sony y sus 10 años.

Casi 5 meses sin pena ni gloria
Casi 5 meses sin legado
Casi 5 meses pero parecemos de 3
Casi 5 meses sin cascos espaciales
Casi 5 meses sin saber qué es el fracaso

Festejar los "casi cinco meses", eso es PRO.

PD: No se trata de un mensaje subliminal para que voten a Macri.

Y después mi vieja me pregunta porqué guardo 'basura'...

2005-10-18T17:23:00.000-07:00

Hace mucho subí al blog una entrevista de la revista La Nación que Rodolfo Braceli le había hecho poco antes de morir a Norah Borges. Hoy revisando una caja con papeles viejos (suena como si fueran del siglo pasado cuando en verdad no se trata más que de carpetas del colegio de años anteriores) encontré una revista de febrero del 2005 con un artículo que me gustó mucho: "Grandes pasiones: Silvina Ocampo y A. Bioy Casares". Yo ya estaba al tanto de la dinámica Ocampo-Bioy-Borges, de las infidelidades de Adolfito (¿me puedo tomar el atrevimiento de llamarlo así?), de Marta -la hija que Silvina decidió adoptar como suya-, etc, etc. Algo que no sabía era que Silvina era amiga de Alejandra Pizarnik y por lo tanto la parte que describe su relación me llamó la atención.

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... rituales de una niña mala que ha matado un insecto y le rinde honores?

Jack Rabbit's Slims Twist Contest

2005-10-12T20:55:00.000-07:00

It was a teenage wedding, and the old folks wished them well
You could see that Pierre did truly love the mademoiselle
And now the young monsieur and madame have rung the chapel bell,
'C'est la vie', say the old folks, it goes to show you never can tell

They furnished off an apartment with a two room Roebuck sale.
The coolerator was crammed with TV dinners and a ginger ale,
But when Pierre found work, the little money comin' worked out well
'C'est la vie', say the old folks, it goes to show you never can tell

They had a hi fi phono, boy, did they let it blast
Seven hundred little records, all rock, rhythm and jazz
But when the sun went down, the rapid tempo of the music fell
'C'est la vie', say the old folks, it goes to show you never can tell

They bought a souped up jitney, 'twas a cherry red fifty three,
They drove it down to Orleans to celebrate the anniversary
It was there that Pierre was married to the lovely madamoiselle
'C'est la vie', say the old folks, it goes to show you never can tell

It had a teenage wedding, and the old folks wished them well
You could see that Pierre did truly love the mademoiselle
And now the young monsieur and madame have rung the chapel bell,
'C'est la vie', say the old folks, it goes to show you never can tell

You Never Can Tell - Chuck Berry

La invención de Morel

2005-10-09T22:36:00.000-07:00

"Creo que perdemos la inmortalidad porque la resistencia a la muerte no ha evolucionado; sus perfeccionamientos insisten en la primera idea, rudimentaria: retener vivo todo el cuerpo. Sólo habría que buscar la conservación de lo que interesa a la conciencia." Adolfo Bioy Casares - "La invención de Morel"

Law School

2005-10-07T12:56:00.000-07:00

Ya me veo el año que viene estudiando derecho. Creo que si alguien me llega a preguntar por qué estoy ahí o me llega a comparar con Reese Whiterspoon (no creo que su nombre tuviera que ver con una cuchara, pero algo así era) en Legalmente Rubia se va a abrir un nuevo caso (están avisados; mi instinto asesino aflora muy rápido).

"Where ignorance is bliss, it's foolish to be wise."

2005-10-06T21:16:00.000-07:00

Bliss

"What can you do if you are thirty and, turning the corner of your own street, you are overcome, suddenly by a feeling of bliss -absolute bliss!- as though you'd suddenly swallowed a bright piece of that late afternoon sun and it burned in your bosom, sending out a little shower of sparks into every particle, into every finger and toe? ...

Oh, is there no way you can express it without being drunk and disorderly? How idiotic civilization is! Why be given a body if you have to keep it shut up in a case like a rare, rare fiddle?"

A Married Man's Story

"She turns away, pulls the other red sock off the baby, sits him up, and begins to unbutton him behind. I wonder if that little soft rolling bundle sees anything, feels anything? Now she turns him over on her knee, and in this light, his soft arms and legs waving, he is extraordinarily like a young crab. A queer thing is I can't connect him with my wife and myself -I've never accepted him as ours. Each time when I come into the hall and see the perambulator I catch myself thinking: 'H'm, someone has brought a baby!' […] The truth is, that though one might suspect her of strong maternal feelings, my wife doesn't seem to me the type of woman who bears children in her body. […] At any rate, isn't it a trifle indecent to feel like this about one's wife? Indecent or not, one has these feelings."

[…]

"And nobody is going to come behind her, to take her in his arms, to kiss her soft hair, to lead her to the fire and to rub her hands warm again. Nobody is going to call her or to wonder what she is doing out there. And she knows it. And yet, being a woman, deep down, deep down, she really does expect the miracle to happen; she really could embrace that dark, dark deceit, rather than live -like this."

[…]

"Why do people stay together? Putting aside 'for the sake of the children', and 'the habit of years' and 'economic reasons' as lawyers' nonsense -it's not much more- if one really does try to find out why it is that people don't leave each other, one discovers a mystery. It is because they can't; they are bound. And nobody on earth knows what are the bonds that bind them except those two."

Alimentando la idea...

2005-10-05T23:53:00.000-07:00

... de que las mujeres somos histéricas (parece que después de todo es verdad):

Hay veces que hablar con mi mejor amiga tiene en mi el mismo efecto que el spm.* Me irrita tanto que me dan ganas de arrancarle los ojos. Será normal?

*s.p.m: síndrome pre menstrual.

Más de cien mentiras

2005-10-02T17:46:00.000-07:00

Tenemos memoria, tenemos amigos,
Tenemos los trenes, la risa, los bares,
Tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
Tenemos moteles, garitos, altares.
Tenemos urgencias, amores que matan,
Tenemos silencio, tabaco, razones,
Tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
Tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos, orgullo, presente,
Tenemos costumbres, pudores, jadeos,
Tenemos la boca, la lengua, los dientes,
Saliva, cinismo, locura, deseo.
Tenemos el sexo y el rock y la droga,
Los pies en el barrio y el grito en el cielo,
Tenemos Quintero, León y Quiroga,
Y un bussiness pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga,
Tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
Monjas de Fellini, curas de Berlanga,
Veneno, resaca, perfume, violencia.
Tenemos un techo con libros y besos,
Tenemos el morbo, los celos, la sangre,
Tenemos la niebla metida en los huesos,
Tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
Ropa de domingo, ninguna bandera,
Nubes de verano, guerras de Macondo,
Setas en noviembre, fiebre en primavera.
Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
"qué importa", "lo siento", "hasta siempre", "te quiero",
Hinchas del Atletí, gangsters de Coppola,
Verónica y cuarto de Curro Romero.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos el mal de la melancolía,
La sed y la rabia, el ruido y las nueces,
Tenemos el agua y, dos veces al día,
El santo milagro del pan y los peces.
Tenemos Lolítas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
Tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,
Ramblas en la luna, vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas
De islotes sin nombre ni ley ni rutina,
Tenemos heridas, tenemos medallas,
Laureles de gloria, coronas de espinas.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos caprichos, muñecas hinchables,
Ángeles caídos, barquitos de vela,
Pobres exquisitos, ricos miserables,
Ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
Crímenes perfectos que no cometimos,
Retratos de novias que nos olvidaron
Y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
Abuelos que siempre ganaban batallas,
Caminos que nunca llevaban a Roma.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.

Sabina - Más de cien mentiras

Meme (?)

2005-09-30T13:31:00.000-07:00

Nadia marca tendencias y nosotros la copiamos. Además el señor Gonzalo nos lanzó a todos una maldición y bueno la única forma de librarse era ésta:

Si hubiese nacido hombre, ehm... la verdad no sé. Me intriga mucho la forma en que experimentan el sexo los hombres, pero si tengo que decir qué sería, no lo sé. Ah, lo que sí sé es que viviría pegado a una pelota de fútbol.
Si pudiese cambiar algo de mí, desterraría todos los prejuicios que tengo y dejaría la vergüenza olvidada en un cajón.
Si pudiese elegir mi muerte, me gustaría que fuese de la forma menos dolorosa posible.
Si existiesen "vidas pasadas", seguro que ya viví esto. Creo en un ciclo que se repite ininterrumpidamente y en que estamos condenados a cargar con nuestro ser, acá y allá, en el pasado-presente-y-sobretodo-en-el-futuro.
Si tuviese que dar la vida por alguien, lo haría por mi hermano. Y seguramente por un par de personas más (pero en ese caso sería más un acto involuntario).
Si alguna vez tuviera la capacidad de inventar algo, me gustaría que sea una canción (las canciones se inventan?)
Si pudiese volver unos años atrás, evitaría cometer algunos errores que me marcaron.
Si tuviese la posibilidad de elegir nueva gente en mi vida, no lo haría.
Si fuera un postre, sería un helado de sambayón (?) o una torta de brownie con dulce de leche y merengue italiano (?).
Si fuese un objeto, sería una radio (what?)
Si fuese un elemento, sería la tierra.
Y si fuese un animal, sería un gato. Aunque volar me tienta demasiado. Listo, sería un gato volador (cuac!)

Digo, después de haber leído ocho de estos... a alguien le sigue interesando?

Covers

2005-09-27T20:07:00.000-07:00

Hoy, leyendo un post en el blog de Arwen me acordé de la existencia de Carly Simon y como estaba un poco aburrida, decidí bajarme un par de temas suyos. Busqué en el eMule y entre una extensa lista de temas hubo uno que llamó mi atención: Nobody Does It Better pero interpretado por Radiohead. "This is the sexiest song that was ever written" anuncia la voz de Thom Yorke (y debe ser porque la escuché tres veces seguidas).

'Nobody does it better
Makes me feel sad for the rest
Nobody does it half as good as you
Baby, you're the best

I wasn't looking but somehow you found me
It tried to hide from your love light
But like Heaven above me
The spy who loved me
Is keeping all my secrets safe tonight

And nobody does it better
Though sometimes I wish someone could
Nobody does it quite the way you do
Why'd you have to be so good?

The way that you hold me
Whenever you hold me
There's some kind of magic inside you
That keeps me from running
But just keep it coming
How'd you learn to do the things you do?

And nobody does it better
Makes me feel sad for the rest
Nobody does it half as good as you
Baby, baby, darlin', you're the best'

Pensamientos varios v.02

2005-09-25T18:42:00.000-07:00

Me di cuenta que no podría mostrarle este blog a casi nadie de los que me conocen ~~realmente~~ (correción: personalmente). Es demasiado íntimo, aún cuando abundan palabras de otros y faltan experiencias propias. De todas formas, creo que en la vida diaria todos usamos máscaras. Estas máscaras nada tienen que ver con el ocultar, después de todo no hay auténticas formas de ser y falsas maneras de actuar. Todo está en como uno decide proyectarse en los demás, y claro también en la percepción. La gente que veo todos los días -amigos, conocidos, familiares- conocen una de mis tantas caras (y 'caras' es la palabra más adecuada cuando se trata de un conocimiento tan superficial, tan llano). A lo largo de los años uno va construyendo un falso concepto de confianza. Llegás a tener largas conversaciones sobre temas poco convencionales o tabú pero siempre desde un punto de vista ajeno al de uno mismo. Es muy difícil abrirse de verdad (no me digas). Tenemos que entender algo: la confianza no se trata de poder tirarse un pedo (perdón por ser tan escatológica) en frente de un amigo ni de nada parecido.

P.D: Perdón por el anticlimax (?). Si esperaban una revelación, los invito a que esperemos juntos.

Reconstrucción por partes (?)

2005-09-25T17:55:00.000-07:00

Mood: Sensación de domingo. Vacío. Nada, absolutamente nada.

Now listening to: Brass in Pocket - The Pretenders. Esta canción me trae muchos recuerdos (entre ellos la escena de karaoke de "Lost in Translation").

"Cause I'm gonna make you see
There's nobody else here, no one like me,
I'm special, so special,
I gotta have some of you attention
Give it to me"

Reading: "Historia universal de la infamia". Aunque debería leer "Short Stories" de Katherine Mansfield o hacer el ensayo sobre lo supernatural en Macbeth (What uses does Shakespeare make of the supernatural in MB?).

The Tiredness of Rosabel

2005-09-23T18:48:00.000-07:00

"So she slept and dreamed, and smiled in her sleep, and once threw out her arm to feel for something which was not there, dreaming still."

El universo visto por el ojo de la cerradura

2005-09-22T17:41:00.000-07:00

Robaste una cala del florero. Le respiraste hondamente el olor. Atravesaste el patio y los hervores del verano, a pasitos lentos, con la alta flor alzada en el puño. Las baldosas frescas del patio eran una alegría de los pies descalzos.

Llegaste al chorro de agua. Para abrirlo te subiste a un banquito. El agua caía sobre la flor y tus manos y vos sentías que el agua se iba deslizando por toda tu piel y cerrastes los ojos, mareada de placer inexplicable, y entonces pasó un siglo.

-Se me cayeron los pensamientos, mamá -explicaste después, señalando la rejilla del piso-. Se me cayeron y se fueron por ahí.

Eduardo Galeano - Días y noches de amor y de guerra

El Sueño de los Héroes

2005-09-20T12:47:00.000-07:00

Extraído de una entrevista a Norah Borges.

" -Mirá -afirmó Gauna-, voy a tratar de explicártelo. Uno se acerca a otra persona para divertirse o para quererla; no hay nada de malo en eso. De pronto uno, para no hacer sufrir, oculta algo. El otro descubre que le han ocultado algo, pero no sabe qué. Trata de averiguar, acepta las explicaciones, disimula que no las cree del todo. Así empieza el desastre. Quisiera que nunca nos hiciéramos mal." Adolfo Bioy Casares.

Viaje

2005-09-10T15:15:00.000-07:00

Me voy a Brasil así que por una semanita van a tener que privarse de este blog (como si fuera difícil). Para los que no pueden abstenerse, no sé, revisen posts viejos que están ahí abandonados.

Azul

2005-08-23T14:55:00.000-07:00

Mmm, qué bien que dibujo... (?).

Sepan entender, fue un momento de ocio en clase de literatura. Ahora me arrepiento de no haber prestado atención porque en vez de tener apuntes sobre el modernismo tengo un garabato que mañana no me va a salvar. Yo traté de sacar fotocopias hoy a la mañana, pero en el colegio no había luz. Lado positivo: nos mandaron a casa y nos dijeron que a la tarde no volvamos. Así que me vine para acá, almorcé, vi una película (El Cubo Zero: malísima), dormí una siestita y nada, acá estoy... esperando que los apuntes de Rubén Darío aparezcan en mis manos como por obra y gracia de Dios (¿existe esa expresión?).

Le Petit Prince

2005-08-17T17:20:00.000-07:00

No se ve pero la dedicatoria reza: "Para mi nieta Micaela, con todo mi cariño. Abu Elena. Junio 1999."

"Si uno se deja domesticar, corre el riesgo de llorar un poco..."

"Pero los ojos están ciegos. Es necesario buscar con el corazón."

"Nadie está nunca contento donde está."

"Con los hombres también se está solo."

"La autoridad reposa, en primer término sobre la razón."

Martes

2005-08-09T08:53:00.000-07:00

- Podés ir el viernes al concurso literario?
- No, no puedo me voy de viaje.
- Bueno, entonces que vaya Micaela.

Fuck, siempre me tuve poca fé en este tipo de concursos y ser el segundo plato (?) ya te predispone mal.

Ampliaremos.

Mientras tanto, si a alguien se le ocurre una idea para un cuento corto, con características 'infantiloides' lo puede postear así me ayudan.

Crime Scene Investigation

2005-08-02T14:49:00.000-07:00

Esto me sirve a mí para no andar con una cintita roja en el dedo. Porque siempre, pero siempre, me olvido de ver lo que de verdad tenía ganas de ver. Hoy, a las 21.00hs por Sony repetición del final de temporada de C.S.I dirigido por Tarantino. Si la mente no me falla, porque la verdad que ya no estoy segura, ja.

Y además para ver si hay alguien que comparta mi opinión sobre la serie.

No Se Me Ocurrió Nada

2005-07-31T16:00:00.000-07:00

Me causó gracia esto, no sé, me hizo acordar a mi obsesión por poner quotes de películas (?).

Memento Mori

2005-07-31T14:19:00.000-07:00

Some memories are best forgotten

"Con Memento no existe punto intermedio, o te gusta o no te gusta. [...] Cualquier estudiante de cine la tiene que ver. [...] Para entenderla la tenés que ver dos veces" Esa fue la invitación a ver esta película. Ojo, estoy lejos de ser estudiante de cine pero esos datos me parecieron el indicio de que Memento constituye una bisagra en el, valga la redundancia, cine. La forma en que está contada es espectacular. Escenas que se repiten casi hasta el hartazgo pero que, sin embargo, cada vez aportan una perspectiva nueva. Así, a partir de flashbacks se construye esta historia. El final está ahí, sorprende, pero no hay que hilar demasiado fino para comprenderlo. Verla una vez más puede servir para atar un par de cabos sueltos, o por ahí para poner más atención en los personajes, en hechos que pasamos por alto al estar demasiado concentrados en ver cómo iba a terminar, quién era el asesino, etc. En fin, no voy a hacer un resumen de Memento porque yo misma terminaría enredada en palabras y no tengo la inteligencia para contar una película sin que mi relato esté lleno de spoilers. Pero veanlá.

Leonard Shelby: She's gone. And the present is trivia, which I scribble down as fucking notes.

Natalie: What's the last thing that you do remember?

Leonard Shelby: My wife...

Natalie: That's sweet.

Leonard Shelby: ...dying.

Leonard Shelby: I have to believe in a world outside my own mind. I have to believe that my actions still have meaning, even if I can't remember them.

Leonard Shelby: So how... how can I heal? How am I supposed to heal if I can't... feel time?

Natalie: You sad, sad freak. I can say whatever the fuck I want, and you won't remember. We'll still be best friends. Or maybe even lovers.

Leonard Shelby: Can't remember to forget you.

Teddy: So you lie to yourself to be happy. There's nothing wrong with that. We all do it.

Leonard Shelby: [Running] Okay, what am I doing? [Sees Dodd also running]
Leonard Shelby: I'm chasing this guy. [Dodd has a gun, shoots at Leonard]
Leonard Shelby: Nope. He's chasing me.

"Paranoid Android by Radiohead was originally going to be used in the closing credits, but Christopher Nolan decided that the royalties needed to use this song (owned by Capitol Records) would be too great for this low-budget film."

Quotes de: http://imdb.com

Wise Up - Aimee Mann

2005-07-22T12:52:00.000-07:00

Things fall down. People look up. And when it rains, it pours.

It's not
What you thought
When you first began it
You got
What you want
Now you can hardly stand it though,
By now you know It's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up

You're sure
There's a cure
And you have finally found it
You think
One drink
Will shrink you 'til you're underground
And living down
But it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up

Prepare a list of what you need
Before you sign away the deed
'Cause it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up

No, it's not going to stop
'Til you wise up
No, it's not going to stop
So just...give up.

Ah, tema de mierda, cómo me hizo llorar. Y esa escena... aunque claro después vino el comic relief (?), las ranas del cielo... nadie se esperaba esa, but it did happen.

Stanley Spector: Dad? You need to be nicer to me.

Jimmy Gator: The book says, we might be through with the past, but the past ain't through with us.

Narrator: There are stories of coincidence and chance, of intersections and strange things told, and which is which and nobody knows; and we generally say, "Well, if that was in a movie, I wouldn't believe it."

Quiz Kid Donnie Smith: I really do have love to give; I just don't know where to put it.

Claudia Gator: I'll tell you everything, and you tell me everything, and maybe we can get through all the piss and shit and lies that kill other people.

El Ladrón De Orquídeas

2005-07-19T20:55:00.000-07:00

Charlie Kaufman writes the way he lives... With great difficulty. His twin brother Donald lives the way he writes... with foolish abandon. Susan writes about life... But can't live it. John's life is a book... Waiting to be adapted. One story... Four Lives... A million ways it can end.

Charlie Kaufman: I don't want to cram in sex or guns or car chases or characters learning profound life lessons or growing or coming to like each other or overcome obstacles to succeed in the end. The book isn't like that, and life isn't like that, it just isn't.

Donald Kaufman: The killer, the girl, and the cop all have split-personalities. They're all the same person. Isn't that fucked up? I'm putting in a chase sequence. So the killer flees on horseback with the girl, the cop's after them on a motorcycle and it's like a battle between motors and horses, like technology vs. horse. Charlie Kaufman: And they're still all one person, right?

Charlie Kaufman: You and I share the same DNA. Is there anything more lonely than that?

Charlie Kaufman: Do I have an original thought in my head? My bald head. Maybe if I were happier my hair wouldn't be falling out. Life is short. I need to make the most of it. Today is the first day of the rest of my life. I'm a walking cliché. I really need to go to the doctor and have my leg checked. There's something wrong. A bump. The dentist called again. I'm way overdue. If I stop putting things off I would be happier. All I do is sit on my fat ass. If my ass wasn't fat I would be happier. I wouldn't have to wear these shirts with the tails out all the time. Like that's fooling anyone. Fat ass. I should start jogging again. Five miles a day. Really do it this time. Maybe rock climbing. I need to turn my life around. What do I need to do? I need to fall in love. I need to have a girlfriend. I need to read more and prove myself. What if I learned Russian or something, or took up an instrument. I could speak Chinese. I'd be the screenwriter who speaks Chinese and plays the oboe. That would be cool. I should get my hair cut short. Stop trying to fool myself and everyone else into thinking I have a full head of hair. How pathetic is that. Just be real. Confident. Isn't that what women are attracted to? Men don't have to be attractive. But that's not true. Especially these days. Almost as much pressure on men as there is on women these days. Why should I be made to feel I have to apologize for my existence? Maybe it's my brain chemistry. Maybe that's what's wrong with me. Bad chemistry. All my problems and anxiety can be reduced to a chemical imbalance or some kind of misfiring synapses. I need to get help for that. But I'll still be ugly though. Nothing's going to change that.

John Laroche: You know why I like plants? Susan Orlean: Nuh uh. John Laroche: Because they're so mutable. Adaptation is a profound process. Means you figure out how to thrive in the world. Susan Orlean: Yeah but it's easier for plants. I mean they have no memory. They just move on to whatever's next. With a person though, adapting almost shameful. It's like running away.

Un guión inteligente, buenos actores, la cantidad justa de drama y de humor hacen de esta una película totalmente recomendable.

Postales

2005-07-18T11:20:00.000-07:00

Encontré un blog con algunos comentarios un poco perturbadores (?) y otros boludos. Acá está: www.postsecret.blogspot.com

"Cause your friends are fucked up anyway... And when they come around somehow they feel up and you feel down.... Have you forgotten how to love yourself?"

Vanilla Sky

2005-07-17T21:09:00.000-07:00

LoveHateDreamsLifeWorkPlayFriendshipSex

Vi esta película en el cine (allá por el 2001) pero admito que en este momento no recuerdo un carajo de ella. Sólo me acuerdo que mi viejo se quedó dormido en la butaca del cine (los del Paseo Alcorta, que encima no son cómodos) y que yo dije 'No entendí nada'. Pero no estoy haciendo una crítica a la película, y nunca podrían guiarse por datos como esos; mi viejo se queda dormido en todas las películas y yo era todavía una niña (bah, no tanto, pero alguna excusa tengo que dar). En fin, para hablar de 'Vanilla Sky' tendría que volver a verla pero ese no es el punto del post, sino la música de la película. El otro día, creo que buscando un tema de Radiohead (Everything In Its Right Place) fui a dar con la banda de sonido. Y no está para nada mal (claro, no en su totalidad). Obviamente hace 4 años no me dí cuenta, concentrada en vaya a saber qué clase de música pedorra que escuchaba. Los temas que supuestamente están son:

1. "All The Right Friends" R.E.M
2. "Everything In Its Right Place" Radiohead
3. "Vanilla Sky" Paul McCartney
4. "Solsbury Hill" Peter Gabriel
5. "I Fall Apart" Julianna Gianni
6. "Porpoise Song" The Monkees
7. "Mondo 77" Looper
8. "Have You Forgotten" Red House Painters
9. "Directions" Josh Rouse
10. "Afrika Shox" Leftfield
11. "Svenfn-G-Englar" Sigur Ros
12. "Last Goodbye" Jeff Buckley
13. "Can We Still Be Friends" Todd Rundgren
14. "Fourth Time Around" Bob Dylan
15. "Elevator Beat" Nancy Wilson
16. "Sweetness Follows" R.E.M
17. "Where Do I Begin" Chemical Brothers

No estoy muy al tanto de la tecnología y no sabría subir los temas al blog (se puede?) así que a menos que alguien me explique (cosa que dudo) olvídenlo.

Pd: Poner una foto de este bobo no es una estrategia mía para atraer más gente al blog.

Hay que ser realmente idiota para...

2005-07-15T13:11:00.000-07:00

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone. Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo. Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforescente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

Cortázar.

LIT

2005-07-13T13:35:00.000-07:00

E v e r y o n e W a n t s T o B e F o u n d

Charlotte: I tried taking pictures, but they were so mediocre. I guess every girl goes through a photography phase. You know, horses... taking pictures of your feet.

Charlotte: You're probably just having a mid-life crisis. Did you buy a Porsche yet?

Kelly: I'm under Evelyn Waugh.
Charlotte: Evelyn Waugh was a man.
John: Why do you have to point out how stupid everyone is all the time?

Charlotte: So, what are you doing here?
Bob: Uh, a couple of things. Taking a break from my wife, forgetting my son's birthday. And, uh, getting paid two million dollars to endorse a whiskey when I could be doing a play somewhere.
Charlotte: Oh.
Bob: But the good news is, the whiskey works.

Bob: I don't want to leave.
Charlotte: So don't. Stay here with me. We'll start a jazz band.

Veanlá y si les parece mala o aburrida denle una segunda oportunidad, háganme caso. Es una película en la que la mayoría de la acción tiene lugar en la cabeza de los personajes -muy a lo Katherine Mansfield diría mi prof. de literatura(?)- y lo importante está en las relaciones que se establecen más que en los hechos o sucesos tangibles. Se trata de dos personas, que a juzgar por las apariencias, la edad, etc. son dos mundos aparte y que, sin embargo, se encuentran en la misma situación de no saber bien quiénes son. Charlotte y Bob son dos personajes totalmente entrañables y sirven de espejo el uno al otro. El hombre 'maduro' no es quien, por experiencia, le enseña a la jóven recién casada sino que ambos aprenden cosas de ellos mismos y del otro a través de esa relación que arman. Una relación totalmente platónica, pura, que la directora (Sofia Coppola) supo no reducir a lo carnal como tantos otros. Igual, los que se sientan un poco perdidos, tengan cuidado (?), porque la película hace pensar y por sobre todo, deja una sensación de vacío que duele. Bueno, perdonden mi cursilería, pero así lo sentí yo.

Ah, me olvidaba, Scarlett NO puede ser tan hermosa...

Reservoir Dogs [Quentin Tarantino.]

2005-07-10T15:56:00.000-07:00

[Mr. White and Mr. Pink are washing up after the robbery went sour, trying to figure out what happened]
Mr. Pink: You kill anybody?
Mr. White: A few cops.
Mr. Pink: No real people?
Mr. White: Just cops.

Mr. Blonde: Eddie, if you don't stop talking like a bitch, I'm gonna slap you like a bitch.

Mr. Brown: Mr. Brown? That sounds too much like Mr. Shit.
Mr. Pink: How about if I'm Mr. Purple? That sounds good to me, I'll be Mr. Purple.
Joe: You're not Mr. Purple. Some guy on some other job is Mr. Purple. You're Mr. Pink!
Mr. White: Who cares what your name is?
Mr. Pink: Yeah that's easy for you to say, you're Mr. White, you have a cool sounding name. All right look if it's no big deal to be Mr. Pink, do you wanna trade?

Mr. Brown: O.K., let me tell you what Like a Virgin's about. It's all about this cooze who's a regular fuck machine, I'm talking morning, day, night, afternoon, dick, dick, dick, dick, dick, dick, dick, dick, dick.
Mr. Blue: How many dicks is that?
Mr. White: A lot.
Mr. Brown: Then one day she meets this John Holmes motherfucker and it's like, whoa baby, I mean this cat is like Charles Bronson in the Great Escape, he's digging tunnels. Now, she's gettin' the serious dick action and she's feeling something she ain't felt since forever. Pain. Pain. It hurts her. It shouldn't hurt her, you know her pussy should be Bubble Yum by now, but when this cat fucks her it hurts. It hurts just like it did the first time. You see the pain is reminding a fuck machine what it once was like to be a virgin. Hence, "Like a virgin."

Mr. Pink: I don't tip because society says I have to. All right, if someone deserves a tip, if they really put forth an effort, I'll give them something a little something extra. But this tipping automatically, it's for the birds. As far as I'm concerned, they're just doing their job.
Mr. Blue: Hey, our girl was nice.
Mr. Pink: She was okay. She wasn't anything special.
Mr. Blue: What's special? Take you in the back and suck your dick?
Nice Guy Eddie: I'd go over twelve percent for that.

Nice Guy Eddie: The chick got tired of him beatin' her so one night she walks in the guys bedroom and super glues his dick to his belly. Ambulance came and had to cut the prick loose.
Mr. Pink: That ain't all that bad.
Nice Guy Eddie: Oh yeah? How would you feel if every time you had to take a piss you had to do a hand stand?

Björk

2005-07-09T18:37:00.000-07:00

"They say it's the last song. They don't know us. You see, it's only the last song if we let it be."

Quiero alquilarme 'Dancer in the dark' (¿Se llamaba así?), porque la vez que la vi en la tele la agarré empezada. Habrá sido hace un par de meses y, a pesar de que siempre me olvido de todo en menos de un día, hoy me acordé de esa escena final que me hizo llorar (Sí, me hizo llorar -¿Y qué?-). Y eso que a veces la voz de Björk me exaspera un poco, digo, después de un rato, sino es hermosa. En fin, me parece una película que promete. Por ahí nada que ver, fue ese pedacito que vi que estaba bueno y la película entera sea terriblemente pelotuda, pero no creo. Bueno, nada... eso es todo.

Para Leer En Forma Interrogativa

2005-07-06T19:51:00.000-07:00

Has visto, verdaderamente has visto
La nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...
Has tocado, de verdad has tocado
El plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...
Has vivido como un golpe en la frente,
El instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido con cada poro de la piel, sabido
Que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,
Había que tirarlos
Había que llorarlos
Había que inventarlos otra vez.

Cortázar.

Cliché

2005-07-04T15:33:00.000-07:00

Esta gadorcha (perdón) se está yendo para arriba. Ya tiene un contador de visitas (wow!). Se puede decir que es un blog del primer mundo aunque tenga dos visitas cada tres días. Por algún lado leí que la mayoría de los blogs se abandonan a los dos meses. Yo no sé cuánto tiempo llevo subiendo cosas pero me parece que dejé de ser parte de la mayoría.

Trágica Comedia

2005-07-04T14:37:00.000-07:00

"A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil.
¿Sería eso verdaderamente? Me quedé reflexionando en esa idea de la falta de sentido. ¿Toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes?" [Sabato - El Túnel]

Cuentos De Hadas Fracturados

2005-07-01T16:08:00.000-07:00

Me acuerdo de estos dibujitos animados, los veía hace poco en Boomerang pero parece que no tuvieron mucho éxito, creo que los volaron. Eran, a ver... cómo decirlo, una especie de parodia de los clásicos cuentos de hadas. En fin, me acordé y lo quería poner. Por ahí algún boludo, por alguna casualidad de la vida lee esto y piensa 'Yo también lo veía y me cagaba de risa' y nada, eso simplemente.

Termino de tomar el té (?) y me voy a dormir, me espera un largo día mañana y una prueba de química jodida.

Nothing Is But What Is Not

2005-06-30T23:22:00.000-07:00

"O never
Shall sun that morrow see.
Your face, my thane, is a book where men
May read strange matters. To beguile the time,
Look like the time, bear welcome in your eye,
Your hand, your tongue; look like th'innocent flower,
but be the serpent under't."

"I have given suck and know
How tender 'tis to love the babe that milks me:
I would, while it was smiling in my face,
Have plucked my nipple from his boneless gums
And dashed the brains out, had I sworn
As you have done to this."

"False face must hide what the false heart doth know."

"Will all great Neptune's ocean wash this blood
Clean from my hand? No: this my hand will rather
The multitudinous seas incarnadine,
Making the green one red."

"There's daggers in men's smiles; the nea'er in blood,
the nearer bloody."

[Macbeth - Shakespeare]

La próxima pongo algo en castellano pero esto tenía que estar. Mmm, debería estar estudiando filosofía, pero la verdad que me saturé de Habermas, Kant, Hans Jonas, Aristóteles con su 'bien supremo' y demáses (?).

El Futuro En El Instante

2005-06-29T21:18:00.000-07:00

"Tantas cosas que empiezan y acaso acaban como un juego, supongo que te hizo gracia encontrar un dibujo al lado del tuyo, lo atribuiste a una casualidad o a un capricho y sólo la segunda vez te diste cuenta que era intencionado y entonces lo miraste despacio, incluso volviste más tarde para mirarlo de nuevo, tomando las precauciones de siempre: la calle en su momento más solitario, acercarse con indiferencia y nunca mirar los graffiti de frente sino desde la otra acera o en diagonal, fingiendo interés por la vidriera de al lado, yéndote en seguida. Tu propio juego había empezado por aburrimiento, no era en verdad una protesta contra el estado de cosas en la ciudad, el toque de queda, la prohibición amenazante de pegar carteles o escribir en los muros. Simplemente te divertía hacer dibujos con tizas de colores (no te gustaba el término grafitti, tan de crítico de arte) y de cuando en cuando venir a verlos y hasta con un poco de suerte asistir a la llegada del camión municipal y a los insultos inútiles de los empleados mientras borraban los dibujos. Poco les importaba que no fueran dibujos políticos, la prohibición abarcaba cualquier cosa, y si algún niño se hubiera atrevido a dibujar una casa o un perro, lo mismo lo hubieran borrado entre palabrotas y amenazas. En la ciudad ya no se sabía demasiado de que lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo. Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos. Cuando el otro apareció al lado del tuyo casi tuviste miedo, de golpe el peligro se volvía doble, alguien se animaba como vos a divertirse al borde de la cárcel o algo peor, y ese alguien como si fuera poco era una mujer. Vos mismo no podías probártelo, había algo diferente y mejor que las pruebas más rotundas: un trazo, una predilección por las tizas cálidas, un aura. A lo mejor como andabas solo te imaginaste por compensación; la admiraste, tuviste miedo por ella, esperaste que fuera la única vez, casi te delataste cuando ella volvió a dibujar al lado de otro dibujo tuyo, unas ganas de reír, de quedarte ahí delante como si los policías fueran ciegos o idiotas. Empezó un tiempo diferente, más sigiloso, más bello y amenazante a la vez. Descuidando tu empleo salías en cualquier momento con la esperanza de sorprenderla, elegiste para tus dibujos esas calles que podías recorrer de un solo rápido itinerario; volviste al alba, al anochecer, a las tres de la mañana. Fue un tiempo de contradicción insoportable, la decepción de encontrar un nuevo dibujo de ella junto a alguno de los tuyos y la calle vacía, y la de no encontrar nada y sentir la calle aún más vacía. Una noche viste su primer dibujo solo; lo había hecho con tizas rojas y azules en una puerta de garage, aprovechando la textura de las maderas carcomidas y las cabezas de los clavos. Era más que nunca ella, el trazo, los colores, pero además sentiste que ese dibujo valía como un pedido o una interrogación, una manera de llamarte. Volviste al alba, después que las patrullas relegaron en su sordo drenaje, y en el resto de la puerta dibujaste un rápido paisaje con velas y tajamares; de no mirarlo bien se hubiera dicho un juego de líneas al azar, pero ella sabría mirarlo. Esa noche escapaste por poco de una pareja de policías, en tu departamento bebiste ginebra tras ginebra y le hablaste, le dijiste todo lo que te venía a la boca como otro dibujo sonoro, otro puerto con velas, la imaginaste morena y silenciosa, le elegiste labios y senos, la quisiste un poco. Casi en seguida se te ocurrió que ella buscaría una respuesta, que volvería a su dibujo como vos volvías ahora a los tuyos, y aunque el peligro era cada vez mayor después de los atentados en el mercado te atreviste a acercarte al garage, a rondar la manzana, a tomar interminables cervezas en el café de la esquina. Era absurdo porque ella no se detendría después de ver tu dibujo, cualquiera de las muchas mujeres que iban y venían podía ser ella. Al amanecer del segundo día elegiste un paredón gris y dibujaste un triángulo blanco rodeado de manchas como hojas de roble; desde el mismo café de la esquina podías ver el paredón (ya habían limpiado la puerta del garage y una patrulla volvía y volvía rabiosa), al anochecer te alejaste un poco pero eligiendo diferentes puntos de mira, desplazándote de un sitio a otro, comprando mínimas cosas en las tiendas para no llamar demasiado la atención. Ya era noche cerrada cuando oíste la sirena y los proyectores te barrieron los ojos. Había un confuso amontonamiento junto al paredón, corriste contra toda sensatez y sólo te ayudó el azar de un auto dando vuelta a la esquina y frenando al ver el carro celular, su bulto te protegió y viste la lucha, un pelo negro tironeado por manos enguantadas, los puntapiés y los alaridos, la visión entrecortada de unos pantalones azules antes de que la tiraran en el carro y se la llevaran. Mucho después (era horrible temblar así, era horrible pensar que eso pasaba por culpa de tu dibujo en el paredón gris) te mezclaste con otras gentes y alcanzaste a ver un esbozo en azul, los trazos de ese naranja que era como su nombre o su boca, ella así en ese dibujo truncado que los policías habían borroneado antes de llevársela; quedaba lo bastante como para comprender que había querido responder a tu triángulo con otra figura, un círculo o acaso un espiral, una forma llena y hermosa, algo como un sí o un siempre o un ahora. Lo sabías muy bien, te sobraría tiempo para imaginar los detalles de lo que estaría sucediendo en el cuartel central; en la ciudad todo eso rezumaba poco a poco, la gente estaba al tanto del destino de los prisioneros, y si a veces volvían a ver a uno que otro, hubieran preferido no verlos y que al igual que la mayoría se perdieran en ese silencio que nadie se atrevía a quebrar. Lo sabías de sobra, esa noche la ginebra no te ayudaría más a morderte las manos, a pisotear tizas de colores antes de perderte en la borrachera y en el llanto. Sí, pero los días pasaban y ya no sabías vivir de otra manera. Volviste a abandonar tu trabajo para dar vueltas por las calles, mirar fugitivamente las paredes y las puertas donde ella y vos habían dibujado. Todo limpio, todo claro; nada, ni siquiera una flor dibujada por la inocencia de un colegial que roba una tiza en la clase y no resiste el placer de usarla. Tampoco vos pudiste resistir, y un mes después te levantaste al amanecer y volviste a la calle del garage. No había patrullas, las paredes estaban perfectamente limpias; un gato te miró cauteloso desde un portal cuando sacaste las tizas y en el mismo lugar, allí donde ella había dejado su dibujo, llenaste las maderas con un grito verde, una roja llamarada de reconocimiento y de amor, envolviste tu dibujo con un óvalo que era también tu boca y la suya y la esperanza. Los pasos en la esquina te lanzaron a una carrera afelpada, al refugio de una pila de cajones vacíos; un borracho vacilante se acercó canturreando, quizo patear al gato y cayó boca abajo a los pies del dibujo. Te fuiste lentamente, ya seguro, y con el primer sol dormiste como no habías dormido en mucho tiempo. Esa misma mañana miraste desde lejos: no lo habían borrado todavía. Volviste al mediodía: casi inconcebiblemente seguía ahí. La agitación en los suburbios (habías escuchado los noticiosos) alejaban a la patrulla de su rutina; al anochecer volviste a verlo como tanta gente lo había visto a lo largo del día. Esperaste hasta las tres de la mañana para regresar, la calle estaba vacía y negra. Desde lejos descubriste otro dibujo, sólo vos podrías haberlo distinguido tan pequeño en lo alto y a la izquierda del tuyo. Te acercaste con algo que era sed y horror al mismo tiempo, viste el óvalo naranja y las manchas violetas de donde parecía saltar una cara tumefacta, un ojo colgando, una boca aplastada a puñetazos. Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa hubiera podido dibujarte? ¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía que decirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos." Cortázar.

Corpóreo

2005-06-29T20:51:00.000-07:00

Hoy tengo mil imágenes y ni una sola palabra.

“De los diversos instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de la vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y de la imaginación”.
[...]
“¿Qué son las palabras acostadas en un libro?, ¿qué son esos símbolos muertos? Las palabras escritas son inertes, pero las imágenes guardan lo vivo de ellas”. Jorge Luis Borges.

Eterno

2005-06-28T10:13:00.000-07:00

Eloisa to Abelard [Alexander Pope]

Why feels my heart its long-forgotten heat?
Yet, yet I love! — From Abelard it came,
And Eloisa yet must kiss the name.

Dear fatal name! rest ever unreveal'd,
Nor pass these lips in holy silence seal'd.
Hide it, my heart, within that close disguise,
Where mix'd with God's, his lov'd idea lies:
O write it not, my hand — the name appears
Already written — wash it out, my tears!
In vain lost Eloisa weeps and prays,
Her heart still dictates, and her hand obeys.
[...]
Though cold like you, unmov'd, and silent grown,
I have not yet forgot myself to stone.
[...]
Lost in a convent's solitary gloom!
There stern religion quench'd th' unwilling flame,
There died the best of passions, love and fame.
[...]
Tears still are mine, and those I need not spare,
Love but demands what else were shed in pray'r;
No happier task these faded eyes pursue;
To read and weep is all they now can do.
[...]
They live, they speak, they breathe what love inspires,
Warm from the soul, and faithful to its fires,
The virgin's wish without her fears impart,
Excuse the blush, and pour out all the heart,
Speed the soft intercourse from soul to soul,
And waft a sigh from Indus to the Pole.
[...]
Guiltless I gaz'd; heav'n listen'd while you sung;
And truths divine came mended from that tongue.
From lips like those what precept fail'd to move?
Too soon they taught me 'twas no sin to love.
Back through the paths of pleasing sense I ran,
Nor wish'd an Angel whom I lov'd a Man.
Dim and remote the joys of saints I see;
Nor envy them, that heav'n I lose for thee.

How oft, when press'd to marriage, have I said,
Curse on all laws but those which love has made!
Love, free as air, at sight of human ties,
Spreads his light wings, and in a moment flies,
Let wealth, let honour, wait the wedded dame,
August her deed, and sacred be her fame;
Before true passion all those views remove,
Fame, wealth, and honour! what are you to Love?
The jealous God, when we profane his fires,
Those restless passions in revenge inspires;
And bids them make mistaken mortals groan,
Who seek in love for aught but love alone.
[...]
Oh happy state! when souls each other draw,
When love is liberty, and nature, law:
All then is full, possessing, and possess'd,
No craving void left aching in the breast:
Ev'n thought meets thought, ere from the lips it part,
And each warm wish springs mutual from the heart.
This sure is bliss (if bliss on earth there be)
And once the lot of Abelard and me.
[...]
The crime was common, common be the pain.
I can no more; by shame, by rage suppress'd,
Let tears, and burning blushes speak the rest.
[...]
Not grace, or zeal, love only was my call,
And if I lose thy love, I lose my all.
[...]
But o'er the twilight groves and dusky caves,
Long-sounding aisles, and intermingled graves,
Black Melancholy sits, and round her throws
A death-like silence, and a dread repose:
Her gloomy presence saddens all the scene,
Shades ev'ry flow'r, and darkens ev'ry green,
Deepens the murmur of the falling floods,
And breathes a browner horror on the woods.

Yet here for ever, ever must I stay;
Sad proof how well a lover can obey!
Death, only death, can break the lasting chain;
And here, ev'n then, shall my cold dust remain,
Here all its frailties, all its flames resign,
And wait till 'tis no sin to mix with thine.
[...]
Ev'n here, where frozen chastity retires,
Love finds an altar for forbidden fires.
I ought to grieve, but cannot what I ought;
I mourn the lover, not lament the fault;
I view my crime, but kindle at the view,
Repent old pleasures, and solicit new;
Now turn'd to Heav'n, I weep my past offence,
Now think of thee, and curse my innocence.
Of all affliction taught a lover yet,
'Tis sure the hardest science to forget!
How shall I lose the sin, yet keep the sense,
And love th' offender, yet detest th' offence?
How the dear object from the crime remove,
Or how distinguish penitence from love?
Unequal task! a passion to resign,
For hearts so touch'd, so pierc'd, so lost as mine.
Ere such a soul regains its peaceful state,
How often must it love, how often hate!
How often hope, despair, resent, regret,
Conceal, disdain — do all things but forget.
But let Heav'n seize it, all at once 'tis fir'd;
Not touch'd, but rapt; not waken'd, but inspir'd!
Oh come! oh teach me nature to subdue,
Renounce my love, my life, myself — and you.
Fill my fond heart with God alone, for he
Alone can rival, can succeed to thee.

How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd.
[...]
For her the Spouse prepares the bridal ring,
For her white virgins hymeneals sing,
To sounds of heav'nly harps she dies away,
And melts in visions of eternal day.
[...]
I shriek, start up, the same sad prospect find,
And wake to all the griefs I left behind.
For thee the fates, severely kind, ordain
A cool suspense from pleasure and from pain;
Thy life a long, dead calm of fix'd repose;
No pulse that riots, and no blood that glows.
[...]
Forget, renounce me, hate whate'er was mine.
Fair eyes, and tempting looks (which yet I view!)
Long lov'd, ador'd ideas, all adieu!
[...]
Suck my last breath, and catch my flying soul!
Ah no — in sacred vestments may'st thou stand,
The hallow'd taper trembling in thy hand,
Present the cross before my lifted eye,
Teach me at once, and learn of me to die.
[...]
Such if there be, who loves so long, so well;
Let him our sad, our tender story tell;
The well-sung woes will soothe my pensive ghost;
He best can paint 'em, who shall feel 'em most.

French People

2005-06-27T15:49:00.000-07:00

Here, in this apparently empty, hostile building, before cold hostile eyes, the unimaginable seemed about to happen.
They didn't seem to want her, they didn't even appear to want her money. They were going to send her away and back to London without her Dior dress.
"Lumme!" she cried, "ain't you Frenchies got any 'eart? You there, so smooth and cool! Didn't you ever want anything so bad you could cry every time you thought about it? Ain't you ever stayed awake at nights wanting somefink and shivering, because maybe you couldn't never 'ave it?"
Her words struck like a knife to the heart of Mme Colbert who night after night had been doing just that, lying awake and shivering from the ache to be able to do something for her man.

[...]

French people are just like anyone else, plain and kind, only maybe a little dirtier.

Puente

2005-06-27T14:17:00.000-07:00

Hoy te busqué en la rima que
duerme con todas las palabras
Si algo callé es porque entendí todo,
menos la distancia.

Desordené átomos tuyos
para hacerte aparecer.

Un día más, un día más...

Arriba el sol, abajo el reflejo
de como estalla mi alma.
Ya estás aquí y el paso que dimos
es causa y es efecto.

Cruza el amor, yo cruzaré los dedos
y gracias por venir,
gracias por venir.

Adorable puente,
se ha creado entre los dos.

Cruza el amor, yo cruzaré los dedos
y gracias por venir,
gracias por venir.

Adorable puente
Cruza el amor, cruza el amor por el puente
Usa el amor como un puente.

[Puente - Gustavo Cerati]

Sueles Encontrarme En Cualquier Lugar

2005-06-19T21:41:00.000-07:00

Y Ya Lo Sabes, Nada Es Casualidad....

"... y acercarme a la Maga, que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico".

"Existen en la sociedad estratos horizontales, formados por las personas de gustos semejantes, y en estos estratos los encuentros casuales (?) no son raros, sobre todo cuando la causa de la estratificación es alguna característica de minorías. Me ha sucedido de encontrar una persona en un barrio de Berlín, luego en un pequeño lugar casi desconocido de Italia y, finalmente, en una librería en Buenos Aires. ¿Es razonable atribuir al azar estos encuentros repetidos? Pero estoy diciendo una trivialidad: lo sabe cualquier persona aficionada a la música, al esperanto, al espiritismo."

___________________________________________________

Puta, otra vez esa loca manía de buscar parecidos, cosas que tengan algún punto de contacto. ¿Para qué? No sé - y no importa. Me gusta la inutilidad de las cosas. Me siento una freak hablándome a mí misma. Bueno, who cares? Ay, encima en inglés... cada vez peor. Hasta hace un rato pensaba salir y en cambio estoy acá, reviviendo esto, que nunca hizo más honor a su nombre que en estos meses en los que no escribí nada, totalmente muerto. Pero bueno, no me quejo, estoy comiendo chocolate y me espera un libro nuevo: "Todos los fuegos el fuego".

Las Muñecas Tan Sangrantes Están De Llorar

2005-05-05T17:56:00.000-07:00

"El suicidio seduce por su facilidad de aniquilación: en un segundo, todo este absurdo universo se derrumba como un gigantesco simulacro, como si la solidez de sus rascacielos, de sus acorazados, de sus tanques, de sus prisiones no fuera más que una fantasmagoría, sin más solidez que los rascacielos, acorazados, tanques y prisiones de una pesadilla."
[El Túnel -Sabato]

"-No sé - dijo la Maga-. Yo pienso a veces en matarme pero veo que no lo voy a hacer. No creas que es solamente por Rocamadour, antes de él era lo mismo. La idea de matarme me hace siempre bien. Pero vos, que no lo pensás... ¿Por qué decís: peligros metafísicos? También hay ríos metafísicos, Horacio. Vos te vas a tirar a uno de esos ríos." [Rayuela - Cortázar]

Título alternativo: "Lacerándonos dulcemente"

Low Fat Lifestyle

2005-05-05T14:03:00.000-07:00

But why would I want to do a thing like that? I chose not to choose life. I chose something else. And the reasons? There are no reasons. Who needs reasons when you've got heroin?

Are You Experienced?

2005-05-04T17:04:00.000-07:00

Will I live tomorrow?
Well I just can't say.
Will I live tomorrow?
Well, I just can't say.

But I know for sure
I don't live today.

No sun coming through my windows,
feel like I'm sitting at the bottom of a grave.
No sun coming through my windows,
feel like I'm sitting at the bottom of a grave.

I wish you'd hurry up 'n' rescue me
so I can be on my mis'rable way

I don't live today;
It's such a shame to waste your time away like this.

I Don't Live Today [Are You Experienced - The Jimi Hendrix Experience]

De Mí

2005-05-03T19:59:00.000-07:00

"Está dormida o finge que duerme, llega una mosca y se posa en su boca y sin embargo mi mundo termina en ella" [PR - Una Piba Con La Remera De Greenpeace]

Primera plana, suplementos, clasificados.
Mis manos recorrieron rápida, no obstante jerárquicamente, las hojas del diario hasta llegar a los avisos necrológicos. [Debo admitir cierto morbo, enterrado profundamente, su origen incierto para mí.] Absorto en la lectura, me encontré con estas palabras:
"Mercedes Mc Coubrey (Q.E.P.D) falleció el 02.05.1993.- Sergio y Andrea Mc Coubrey y flia. participan su fallecimiento e invitan al sepelio en Cementerio Parque del Campanario, hoy 12.45 horas."
De repente me invadieron un centenar de sensaciones contradictorias, sólo esas pocas palabras poseían el poder de remontarme muchos años atrás, a la adolescencia, cuando mis manos se entrelazaban con las tuyas o simplemente jugaban con tu pelo inocentemente. No pude evitar esgrimir una sonrisa, cuántos berrinches te había producido el hecho de ser una 'Mc Coubrey', odiabas tu apellido. Qué épocas entrañables aquellas en las que todos nuestros temores se reducían a la aceptación escolar, el miedo al rechazo y la humillación, esos tiempos en los que no conocíamos el verdadero significado de la desilusión y un corazón partido sanaba con un nuevo "amor". Y pensar que a pesar de nuestra historia, intensa para nuestra corta edad, me había olvidado de vos, o eso creía hasta que, sumergido en un estupor de respuestas inciertas me escapé del trance momentáneo y mis pies se arraigaron a la tierra nuevamente. Sólo entonces la humedad recorrió mi rostro, ahora avejentado y agrietado. Decidí que quería verte una última vez, no para "cerrar una etapa" (¡qué frase trillada!) sino porque necesitaba una diferenciación, terminar con la simbiósis, comprender que vos eras (o habías sido) vos y yo era yo, por más que sintiese que una parte mía se desprendía y se iba con vos.
Catorce inviernos no era poca cosa, aunque mentía, alguna que otra vez te había visto en la parada del 60, a la mañana, con la nariz roja y exhalando frío. Seguías como siempre, frágil, angelical, cuasi etérea. La cobardía había superado el magnetismo que me atraía hacia vos, eso y el hecho de que ahora estaba atado a una nueva vida con una nueva familia.
Esta vez te iba a hacer frente, así que decididamente tomé mi abrigo y caminé las cuadras que me separaban de tu nuevo lecho. Cuando llegué me descubrí en un lugar bullicioso pero a la vez sin vida, caras grises, personas que destilaban tristeza e inundaban el ambiente con una angustia conmovedora. Y sí, eras joven, demasiado joven para ser arrancada de este mundo, contaminado, corrompido, pero el que compartíamos, el que habíamos llegado a aceptar de a poco. Imágenes de las eternas charlas idealistas que habíamos tenido en la pubertad atravesaban mi cabeza, qué ingenuos que éramos pensando que éramos capaces de hacer la diferencia!
Me acerqué, con las piernas temblorosas y las manos sudorosas (como esa vez, la primera, ¿te acordás?) y esa distancia, no más de doce pasos, se me hizo interminable. Era impactante ver tu cuerpo reposando en un ataúd, tus manos cruzadas, tiesas y tus ojos cerrados. Cuánto ansiaba tocarte de nuevo, aunque tu piel fría no me devolviese el sentimiento, tu cuerpo todavía encerraba esa energía que te caracterizaba, irradiando toda la sala y de forma siniestra tenías vida, aunque así fuera sólo para mí.
Totalmente abstraído de la realidad me fui perdiendo en un abismo. Por un instante, creí que mi repentina e inexplicable devoción hacia vos era una locura, hacía más de una década que no habíamos cruzado palabra alguna y en ese entonces comprendí que las palabras no eran necesarias para un perfecto entendimiento, es más, muchas veces eran un obstáculo. Pero qué podía hacer ahora con todo esto que sentía, ya era tarde. Me fui de ahí con una vaga sensación, como dudando si lo que había vivido era parte de uno de esos sueños extravagantes a los que a veces me sometía, un lapsus de inconsciencia, o si en verdad era auténtico. Caminando por las calles sin rumbo, totalmente desorientado me di cuenta que un manto de neblina grisácea cubría mis ojos, sentí pánico al ver mis manos teñidas de rojo y mi mente se apresuró en hacer cientos de conjeturas. Sin notarlo, movilizado por una fuerza inexplicable, llegué a casa. El tintineo de las llaves en mi bolsillo me despertó y cuando entré lo primero que hice fue lavarme las manos, empapadas en sangre, el último halo de vida. Luego, confirmando mis mas macabras sospechas, entré a la cocina y en la mesa estaba el diario, rojo.

Alicia En El País De Las Maravillas

2005-05-03T18:04:00.000-07:00

Amo esta película, creo que junto con El Mago de Oz era una de mis preferidas cuando era más chica. Sé que también es un libro (Lewis Caroll) pero todavía no tuve oportunidad de leerlo.

"If I had a world of my own, everything would be nonsense. Nothing would be what it is, because everything would be what it isn't. And contrary wise, what is, it wouldn't be. And what it wouldn't be, it would. You see?"

El gato que desaparece en la oscuridad, las botellitas que dicen 'Drink Me', la oruga que fuma una especie de narguila sobre un hongo, las fiestas de NO cumpleaños, la Reina de Corazones, el conejo que llega tarde, es todo re bizarro.

'But I don't want to go among mad people,' Alice remarked.'
'Oh, you can't help that,' said the Cat: 'we're all mad here. I'm mad. You're mad.'
'How do you know I'm mad?' said Alice.
'You must be,' said the Cat, `or you wouldn't have come here.'

Y ahora, algo totalmente colgado:

Un río de cabezas aplastadas por el mismo pie juegan cricket bajo la luna. Estamos en la tierra de nadie, pero es mía. Los inocentes son los culpables, dice su señoría [...] Se acabó ese juego que te hacía feliz. [Serú Girán - Canción de Alicia en el País]

Tristeza Del Cronopio

2005-05-03T16:50:00.000-07:00

"A la salida del Luna Park un cronopio advierte que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj. Tristeza del cronopio frente a una multitud de famas que remonta Corrientes a las once y veinte y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y cuarto. Meditación del cronopio: "Es tarde, pero menos tarde para mi que para los famas, para los famas es cinco minutos más tarde, llegarán a sus casas más tarde, se acostarán más tarde. Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y menos acostarme, yo soy un cronopio desdichado y húmedo". Mientras toma café en el Richmond de Florida, moja el cronopio una tostada con sus lágrimas naturales."

Ahh, Cortázar... Van a leer mucho de este hombre por acá, me encanta como escribe. Quiero encontrar el retrato que le hizo Pérez Celis y que vi en una revista pero en Internet lo veo difícil. Bah, yo no lo encontré.

Cementerio Club

2005-05-03T15:54:00.000-07:00

¿Porqué Cementerio Club? La respuesta es fácil, es una canción increíble de Spinetta que se encuentra en Artaud (1973).

Acá les dejo la letra:

Justo que pensaba en vos, nena, caí muerto.
¿Qué le dio al pequeño dios del centro gris del abismo?
Sólo sé que no soy yo a quien duerme.
Sólo sé que no soy yo a quien duerme.

Oye, dime nena,
¿A dónde ves ahora algo en mí que no detestes?
Qué solo y triste voya estar en este cementerio,
Qué calor hará sin vos en verano.

Pero, para qué mentir. No fue lo primero que se me ocurrió, estuve probando un largo rato (cinco minutos) con distintos nombres, desde 'Living Loving Maid', 'A Chemical Reaction', un interminable 'Shine On You Crazy Diamond', 'Desatormentándonos' hasta llegar a lo que hoy ven. En fin, medio al pedo todo esto, aunque supongo que es una forma de darme a conocer. Ni sé cuál es el fin de tener un blog, pero bueno, no todo tiene que tener un fin. Es más un lugar para subir cosas que me hayan llamado la atención. Parecerá estúpido pero a mi me encanta transcribir letras de canciones o pedacitos de libros que leí, mi casa esta llena de papeles así. Hay gente que tiene el talento para crear sus propias cosas, yo no. Yo me limito a copiar, suena un poco aburrido pero sigue siendo una forma válida de expresarse. Otro día sigo con esta idea, hoy me cansé y cuando me canso me empiezo a enredar.